Banc d’essai des Poils-Lus, franchise skaven, vestiaire:
Une quinzaine de skavens sont massés en cercle autour d’un personnage que nous ne décrirons pas. Ces créatures dégénérées s’agitent, se trémoussent, et tentent à tout prix d’atttirer l’attention du mentor. Derrière celui ci, on distingue à peine 4 silhouettes encapuchonnées dont l’immobilisme tranche avec le chaos ambiant.
-Chef, chef! J’ai une idée pour tout gagner!
-Oui…Hum…vas y, parles?
-Oui, chef, chef, oui, chef! répond la vermine
-Deux croquettes pour toi: la première pour avoir respecté la procédure, et la seconde pour avoir eu une idée…
Le temps se fige quand les deux croquettes sont lancées en l’air, puis le chaos reprend ses droits: feulements, crissures, griffures, c’est la mélée!
-Et c’est quoi ton idée mon petit…? (la phrase reste inachevée, ce qui est très classe. En réalité, le coach ne sait plus comment ces joueurs s’appelent. Il s’agit pourtant de la vermine DeRien, chef de clan).
-On pourrait tuer tout le monde chef! Comme ça, c’est facile de marquer!
Le coach petitgars marqua une pause, semblant considérer cette proposition nouvelle. A dire vrai, cela faisait trois saisons qu’il s’employait à broyer les franchises adverses, utilisant tour à tour des nains, des orques et même des Khemris, sans être parvenus à un résultat crédible…
Râles muqueux, glairants.
Ce n’est plus les skavens qui baffrent -les croquettes sont englouties depuis belle lurette, mais le coach qui se racle la gorge. Sans y penser, il ajoute:
Sorry, j’ai un chat dans la gorge. A ce mot, qui désigne le prédateur ancestral, c’est la débacle: tous se figent puis partent en tous sens, se heurtant parfois. Une fois le calme revenu, le coach ajoute:
Mais serez vous assez résistants pour ne pas mourir avant vos adversaires?
Une lueur inquiete passe dans les yeux skavens. A juste titre. Les mises à l’épreuve, de ce coach sont légendaires et on connait -approximativement- ses limites.
Quelques heures plus tard, le coach ressort du vestiaire, couvert de sanie. Il s’approche de l’arbitre. La rencontre va commencer. En face, un ramassis de joueurs humains, dont certains semblent avoir mutés, s’impatientent.
Le coach s’approche de l’arbitre, et lui glisse à l’oreille:
-les Poils-Lus -ou ce qu’il en reste- déclarent forfait…C’est qui ces clowns?