Le voyageur se leva. Il jeta un dernier regard vers sa tasse de café, mais non. Le marc de café ne lui indiquait pas la direction à suivre. Il avait vu une vieille femme le faire un jour. Et cela l’avait guidé en des terres inhospitalières. Celles du ZOK. Un groupe de champions. Mais il semblait toujours en décalage avec les moments de gloire. Ils avaient attendu son départ pour gagner.
Aujourd’hui, il était à un carrefour de son existence. Littéralement. L’auberge qu’il quittait se nommait la Crossway’s Inn. Un immense barbare le fixait d’un oeil. L’autre fixait ailleurs. Le barbare riait parfois tout seul. C’était déstabilisant.
Un an à cultiver de vieilles vignes qui ne donnaient même pas un bon vin. Et il était revenu pour un match de play-off. Son tout premier. Un baptême. Aux commandes d’une équipe qui avait marché sur l’eau en auto-gestion. Une équipe qui avait posé des soucis à la Ligue. Par ses moeurs, par son affiliation inédite. Mais le Président avait veillé au grain. Et les traumatismes étaient revenus. Les morts, les blessures graves, pires que la guerre.
La ligue changeait. Des coaches s’en allaient. Vers Bordeleau, vers la province de Condate, vers le Valhalla, vers la retraite. Des places à prendre. Mais des anciens au regard terrible, aux traditions éculées, aux pots-de-vins faramineux restaient. Veillaient.
Un homme était venu le voir. Un soi-disant champion. W.C. Avec de telles initiales, il aurait dû se méfier. Un petit tournoi amical près d’une plage. Au final, rien d’amical, et la consécration avec un prix de l’éponge. Son coaching avait encore parlé. En bien ?
Depuis, le coach gardait le silence. La saison commençait sous peu, et l’état de ses vignes l’obligeait à reprendre du service. Aucune nouvelle équipe ne voulait de lui. Il devait refaire ses preuves. Recontacter ceux qu’il avait déjà mené à l’abattoir. Au Nord se trouvaient les rats qui avaient lancé sa carrière. Mais après une saison sous les ordres de celui qui avait révélé Fendalsh, voudraient-ils de lui ? A l’ouest, l’île des elfes n’était plus le paradis d’antan. Des navettes régulières faisaient la traversée pour que les touristes goûtent au Stout. Reprendre une activité sportive était-il compatible avec une activité touristique ? A l’est, … non il n’y avait plus rien à l’est.
Restait le Sud. Un petit festival de vigneron s’annonçait. De quoi renouer avec les plaisirs de la vie. Une compétition amicale s’y annonçait. De quoi peut-être y découvrir de nouveaux joueurs, de nouveaux plans de jeu ? Cela semblait une bonne idée. Il prit la direction du Sud.
Se levant brusquement, le gros barbare à la petite tête et au regard fuyant dans des directions opposées se leva. « Direction le Nord ! On rentre à la maison ! » cria-t-il, renversant sa table, et se cognant dans l’ouverture de la porte. Dehors, il prit la direction du Sud.
